Per tutti lei è La Pazza. Se ne sta tutto il giorno a dipingere, in
quel suo piccolo regno tutto bianco: una piccola stanza, con un letto, un
comodino, un tavolo e due sedie. Ogni cosa rigorosamente bianca. Eccetto il
cavalletto in
legno d'abete grezzo e la tavolozza dei colori. Bianche le
pareti e bianche persino le sottili tende alle finestre. Indossa soltanto una
semplice sottoveste di cotone, bianca anch'essa, che esalta il suo corpo di
donna matura, ma ancora straordinaramente armonioso e sensuale. Fuori, le gocce
di pioggia cadenzano con ritmo costante la danza selvaggia dei suoi pensieri.
Così misteriosi, insondabili. Caparbiamente nascosti in fondo al pozzo scuro
dei suoi occhi, oltre il fitto velo dei lunghi capelli corvini. Pensieri furiosi
e spietati, come gli uragani di fine estate. Pronti a spezzare e a risucchiare
ogni cosa nei loro gorghi infernali. La sua mente si dilata, si contrae,
scricchiola, si scompone e ricompone, dimentica e fa
spazio. Diventa teatro di sanguinarie tragedie. Si apre in tramonti
spettacolari, si tuffa dentro abissi oceanici, s'innalza in voli acrobatici,
esplode in vulcaniche eruzioni. Eppure, i suoi movimenti, davanti alla tela
grezza, sono lenti, fluidi, leggeri. Non vi è nulla, nessun sussulto, nessuna
piega innaturale del viso che lasci trapelare i suoi tumulti interiori.
Qualcuno bussa alla porta. Toc, toc?
Silenzio. Si apre la porta e una piccola testa rossa e riccioluta fa capolino.
- Si può?
No, che non si può. Ma le labbra
della Pazza non accennano al minimo movimento.
La testa grigia e riccioluta irrompe nella stanza bianca in tutta la sua
sgradevole fisicità, trascinandosi dietro un corpo appesantito dagli anni e da
un eccesso di dolci e carboidrati in generale.
- Buongiorno cara, come andiamo oggi?
Andavamo benissimo, fino a un secondo fa,
pensa, ma non glielo dice.
Uno stucchevole profumo di vaniglia si mescola a quello dei colori ad olio.
Mi dai la nausea, pensa, senza
interrompere i suoi gesti attenti e misutrati, che accompagnano ciascuna
pennellata. Non
ti darò la soddisfazione di rivolgerti lo sguardo, perciò continua. Continua
pure ad aggirarti per la mia stanza. Vai, vai pure a controllare se ho preso
tutte le tue pilloline colorate del cazzo. Tanto sai bene che fine gli faccio
fare, l'importante per te è non trovarle piú sul comodino.
La testa grigia e riccioluta, dopo il
suo consueto giro di perlustrazione, si ferma dietro di lei. La Pazza ne
avverte - oltre al profumo nauseabondo - il caldo respiro ancora intriso
dell'aroma di caffè corretto con grappa. Solo un goccino, tanto per tirarsi un
po' su. Pensa che tanto nessuno se ne accorgerà mai. Nessuno, eccetto La Pazza.
Sei
troppo vicina, pensa. Ma non le dice nulla. Continua a far scorrere il
pennello sulla tela, mantenendo un movimento fluido e costante. Imperturbabile.
Indecifrabile.
La testa grigia e riccioluta la osserva per un attimo, in silenzio. Sembra quasi
assorta.
- Non c'è niente, è tutto nero, come
sempre...
Che idiota…La testa rossa e riccioluta
finalmente si scosta da lei e si siede davanti al tavolo. Apre la sua
valigetta, ne estrae un quaderno e comincia a scrivere. Il rumore della penna
sul foglio le provoca lo stesso fastidio dello stridio di un gessetto sulla
lavagna.
Scrivono,
scrivono, scrivono... Io vivo solamente sui loro fogli. Su cartelle e registri.
Su grafici, schemi e slide. Mi chiamano La Pazza e loro vorrebbero guarirmi.
Perché io ho fatto irruzione nelle loro asettiche esistenze con l'esuberante,
scandalosa, vibrante presenza delle mie emozioni. E le emozioni sono peccato,
impudicizia, sono entità immonde nel biancore virginale del loro paradiso. Ho
seguito meticolosamente diagnosi, consulti, terapie e morali di grandi uomini
di scienza. Gli elevatissimi modi con cui hanno discusso delle loro somme disanime
intorno alle mie dinamiche mentali. Il bene immenso e supremo che rifluiva
dalla saliva dotta delle loro fauci, a infondere nelle mie miserevoli meningi
la buona e giusta persuasione della mia follia. Ogni parola da loro pronunciata
è stata per me il mattoncino bianco di questa mia prigione. E qui io vivo,
prigioniera, per il mio bene, nell'illusione di ridarmi la Ragione. La loro. Ho
smesso di parlare, per privarli del gusto dell'accanimento. Ma questo mi hanno
concesso, nella loro aurea magnanimità: colori e tele, per continuare a
dipingere il mio universo.
La testa grigia e riccioluta prende
dalla tasca del camice una boccetta e ne tira fuori un paio di pillole rosse,
che lascia sul comodino.
- Queste le prendi prima di andare a
dormire.
E se ne va.
La Pazza sorride. Si chiede se abbia intravisto, oltre al nero, anche
qualcos'altro... Ma è sicura di no. Si scosta appena dalla sua tela a guardare
soddisfatta la sua opera. Ed eccoli, sono tutti lì i colori e le forme delle
sue emozioni. Dietro al buio autentico in cui può ancora sopravvivere.
Mescolati ai pigmenti delle pilloline colorate della testa grigia e riccioluta,
minuziosamente sbriciolate.
E adesso, non le resta che ridere.
© Maela
